Confieso Sin Filtro

 Antes, en un pasado no tan lejano, mis textos irradiaban sensación. Todos tenían algo que ver con ellos, los mencionaban, compartían, criticaban y hasta censuraban. Dicho esto, cuando digo todos, no me refiero a todos pero me refiero a mi pequeño grupo de amigos, conocidos y conexiones de conocidos que se sentían como el mundo entero para una aventurera de las letras como yo. Claro que escribir trae consigo bastantes pormenores, entre ellos el del escándalo porque un autor no es más que un humano con el corazón desconsolado que encuentra el sosiego imposible en las letras, en ese espacio en blanco que de a poco vamos llenando con tinta negra, llena de luz. Los autores somos todos mártires que abrimos nuestras heridas del pasado incierto, inconsolable, a menos que seamos autores de un libro de viajes y hoteles de encanto, pero claro, si omitimos el amor y el consiguiente quiebre de pasión y la esperada necesidad de la reivindicación de la antigua candente flama, no es tanto más que un

 El zorro Fennac tiene la capacidad de oír a la perfección. Sus orejas grandes y conspicuas le dan un aire roedor, tierno e inofensivo. Son también su mejor herramienta, su identidad; y le nivelan la temperatura basal al filtrar el calor. Por supuesto que ese par de auriculares le brindan un nivel de audición sobresaliente que sacaría a cualquier espía de cuadro. Sin embargo, hace poco leí en un artículo de mi revista favorita, The New Yorker, una comparación que me dejó perpleja sobre la vida misma y la necesidad de humana de sabernos presentes, existentes, oídos.  La metáfora que el autor hila entre el zorro Fennac y la constate vigilia en la que vivimos por el reconocimiento es brillante, y quisiera retomarla porque cuando terminé de leer su artículo, empezó mi conversación mental. Qué sería de nosotros si constantemente pudiésemos escuchar a meticuloso detalle las conversaciones y habladurías del resto, ¿reemplazaríamos avanzar por la vida a paso seguro por un constante caminar por